| Una carta que estamos obligados a leer |
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| Escrito por Redacción Revista Nuevo País |
| Lunes, 30 de Noviembre de 2015 10:38 |
CARTA ENVIADA POR FLORENCIA BRAGA MENÉNDEZ AL FUTURO MINISTRO DE CULTURA DE LA NACIÓN SR. PABLO AVELLUTO
ENLACE A LA NOTA PUBLICADA EN FACEBOOK:https://www.facebook.com/ricardo.jose.1694/posts/10204840027783837
Comparto con ustedes la carta que le mandé al futuro ministro de cultura de la Nación de la República Argentina.
Sr. Pablo Avelluto, futuro Ministro de Cultura de la Nación Argentina.
Uno de mis
primeros recuerdos es tener junto a mi cama a mi mamá cantándome Mayombe
Bombe Mayombe de Nicolás Guillén para dormirme.
A los cinco años descubrí la valija de óleos de mi tía y empecé a pintar.
Mi papá nos hacía extraordinarios dibujos en la mesa de desayuno.
Él nos contaba cuentos que eran un deleite y nos explicaba la historia del mundo.
Vivíamos en provincia e Íbamos al centro para ver películas de Prelorán y obras de teatro y títeres en el San Martín.
En el auto papá silbaba la tonada preciosa de “un hombre y una mujer” de Lelouch.
Mi abuela y mi tía abuela me peinaban y me ponían vestiditos lindos para ir a ver danza, zarzuela, flamenco, conciertos.
En casa siempre se escuchaba música maravillosa de todas partes y de todos los tiempos.
También escuchábamos en el wincofon un disco de tapa naranja en el que Cortázar leía sus textos.
Mamá lo había conocido en Paris porque era parte de su grupo de amigos y nos encantaba escuchar sus relatos.
Los fines de
semana íbamos al Tigre y los chicos participábamos de increíbles
debates de los grandes, todos sentados en el pasto, desparramados abajo
de un sauce.
Recuerdo a
un amigo de mi padre, era abogado, Manuel Evequoz, un abogado que un día
dejó de venir con su lancha a nuestra casa del Tigre porque defendía
presos políticos y la dictadura asesina lo desapareció.
Mamá siempre
creyó que en la mesa ratona del living tenía que haber instrumentos
musicales para que los chicos jugáramos, flautas, unas raras calabazas
koras que papá había traído de África, castañuelas, ocarinas, un mbira,
quenas, xilofones, panderetas, una larga flauta rusa que hacía unos
silbidos como de viento de estepa, tamborcitos, un cultrum precioso,
armónica y cascabeles.
Mamá bailaba en la cocina y mis amiguitas y yo aprendíamos de sus movimientos extraordinarios.
Todas las noches, me venían a apagar la luz varias veces porque yo no podía dejar sin terminar algún libro apasionante.
En las
vacaciones en Córdoba de premio por portarme bien tenía todas las noches
un librito de cuentos colorido y nuevo bajo la almohada que mi abuelita
había ido a comprar a la Falda.
Las tardes
en Córdoba, después de jugar en la pileta y andar a caballo, yo
construía un teatro de personajes de plastilina y les contaba cuentos
inventados a los nenes del barrio.
La biblioteca de mi mamá sigue siendo una isla del tesoro desafiante y misteriosa.
Mi hermanito
Santi, hoy hombre de cine y el mejor lector crítico de prosa y
recomendador de novelas del planeta, hacía funciones de teatro
espontáneo en la cocina y nosotros nos hacíamos pis de la risa con sus
interpretaciones dignas del Parakultural.
Jugábamos,
jugábamos mucho, en el jardín de casa actuábamos batallas divertidísimas
en las que participaban otros chicos, los perros amigos y un loro al
que no le corté las alas.
No hay un momento de mi vida en el que haya estado alejada de la poesía.
Digo esto para no tener que recurrir al currículum duro, tengo 51 años, desde los 14 años trabajando en cultura.
Yo nunca en
todos estos años escuché su nombre, eso podría no querer decir
demasiado, pero he aquí que leo su CV y entiendo el por qué, usted no es
de nuestro palo, su experiencia está vinculada solamente a empresas
culturales.
Desde luego me resulta claro y coherente que el gobierno entrante imagine que cultura y negocio de la cultura son la misma cosa.
Pero tengo algo que decirle. Usted tiene que saber que no es así.
Usted tiene que saber que no es idóneo.
Trabajar en política cultural argentina implica amar la cultura de este pueblo.
Y usted con su sarcasmo, su simplón humor ácido y su cinismo no la ama.
Aún no ha
asumido, está usted a tiempo de confesar que no sirve para el puesto,
aún si se pensara como un administrador, ¿qué iría usted a administrar?
Usted no nos ama.
Aún no ha
asumido. Y ya sabemos de sus bromas en relación a su golpe de estado
favorito, sus ofensas a la memoria de los padres del diputado Cabandié
desaparecidos en la dictadura, ya habló divertidamente de empujar gente
por la escalera y de despedir a todos los docentes.
Usted no es bien recibido.
Aunque le
hagan notas en los diarios poderosos que bancan a su jefe, usted no es
bien recibido por nosotros, y nosotros existimos, somos.
Así como yo
le cuento de mi historia hay legiones de enamorados de nuestra cultura,
con historia propia, verdaderos, sin necesidad de impostar nada ni
inventarse una trayectoria de última hora.
Interesa preguntarse porque el futuro presidente eligió a alguien tan poco idóneo para este cargo.
Cada cual esbozará su propia interpretación, yo tengo la mía pero no es momento de distraernos ahora.
El PRO tuvo
un Ministro de Cultura de la Ciudad que pese a no tener una profunda
participación en los ámbitos hondos de la cultura porteña, hizo una
excelente gestión como administrador de animación cultural.
Permitió,
confió, aprendió también, y sin coincidir con muchísimas de sus
decisiones (nadie del corazón del arte siente que el director del CCR
entienda nada, por dar un ejemplo), creo honestamente que Hernán se
alegro cuando nos alegrábamos.
Sin conocernos mucho a los actores del mundo de la cultura, se planteó la posibilidad de respetarnos.
¿Que podría hacer usted si no sólo no entiende el entramado cultural si no que además no lo respeta?
Un ministro
de la Nación tienen que ser mínimamente ejemplar y mostrar un respeto,
un intachable respeto, por aquello que va a defender, proteger y
promover.
Su escéptico
modo decadente, no es saludable, no es algo que queramos para formar
culturalmente a nuestro pueblo, a nuestros hijos.
Su
posmodernidad cancherita es típica del resentimiento del “niño feo
solitario y sin amigos” que se la cobra de grande cuando descubre que
unos anteojos de diseño disfrazan cualquier debilidad.
Para
terminar voy a hablar de una persona de nuestra cultura, alguien que
lamentablemente ya no está, esa clase de gente irremplazable que uno no
va a dejar de necesitar jamás. León Ferrari
Para que usted valore la cuestión le diré que fue el artista vivo con los precios internacionales más altos de la Argentina.
Usted debe saberlo porque parece alguien informado en aspectos trendy de la banalidad vernácula.
León, amigo
de todos los artistas, espíritu de una calidad extraordinaria, talento y
brillo intelectual absoluto, tenía un hijo desaparecido.
Y usted lo ha ofendido.
Y aunque no esté él para defenderse, estamos todos nosotros para hacerlo de su mano.
Entonces ahórrese el papelón, no pretenda ser nuestro ministro, declárese justamente incompetente.
No se puede
estar parado en todas partes, si sus cínicas ironías le han servido para
hacerse el loquito, el indómito contestatario, el iconoclasta, el
editor punk y así socializar en Palermo con sus olfas y ambiguos
cagones, vuelva a su barrio y siga divirtiéndose.
Acá no lo queremos.
Florencia Braga Menéndez
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